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Di notte non ho fatto in tempo a parlartene.

La notte sono cuori con i nervi d’oro.

E la mattina esci dalla tua caserma — 

in alto c’è il sole,
e fra gli alberi la nebbia.

I suoi figli rischiarano con le loro anime,

le sue basi sono umide e ultime.

Se non vuoi pensare a me 

pensa a questi alberi nella nebbia.


Pensaci quando sei allegra,

quando hai voglia di piangere.

Gli alberi nella nebbia assomigliano alla radio —

condividono le sciagure,
condividono i progetti.

Se non vuoi ricordarmi,
se ti mancano forza e pace,

pensa al bosco che è come un argine: 

forte, affidabile e alto.

Pensa alle radici d’acciaio,
ai tagli e alla chioma dell’albero.

Che questa terra resinosa e autunnale

riempia di caldo
la tua notte nera.

Pensa all’erba bagnata fra le dune,

pensaci come se fosse necessario.

Perché so a cosa pensi veramente 

quando pensi agli alberi.
Lo so, nascondo tutto questo per me

in mezzo alla nebbia e alla distesa notturna. 

Niente è casuale.
Non c’è proprio niente.
Assolutamente niente.

© Serhiy Zhadan | Traduzione di Lorenzo Pompeo

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